LE PETIT PRINCE

                                                                CHAPITRE 7

            L’chinquième jour, toudis grâce à ch’mouton, ch’secret de l’vie de ch’tchiot prince m’fut révélé. I m’deminda avec brusquerie, sans préimbule, comme ch’fruit d’un problème longtimps busié in silence 
-       un mouton minge tout c’qui rincontre.
-       Même ches fleurs qui ont d’z’épines ?
-       ouais. Même ches fleurs qui ont d’z’épines.
-       Alors l’z’épines, à quo qu’alles sertent ?
Je l’savos pas. J’étos alors très occupé à essayer d’dévisser un boulon trop serré d’min moteur. Je m’faisos du mouron car m’panne comminchot d’m’apparaîte comme grafe, et l’iau à boire qui s’épuisot m’faisot crainde l’pire.
-       Ches épines, à quo qu’cha sert ?
Ch’tchiot prince n’arnonchot jamais à eune question, eune fos qu’i l’avot posée.
J’étos irrité par min boulon et j’répondis n’importe quo :
-       Ches épines, cha n’sert à rin, ch’est de l’pure méchanceté de l’part d’ches fleurs !
-       Oh !
Mais après un silence i m’lancha, avec eune sorte d’rancune :
J’te cros pas ! Ches fleurs alles sont faipes. Alles sont naïfes. alles se rassurt’ent comme alles peutent. Alles se crotent terripes avec leux épines…
J’répondis rin. A ch’momint là je m’disot : « Si ch’boulon i résiste incore, je l'ferai sauter d’un cop d’martiau. » Ch’tchiot prince déringea d’nouviau mes réflexions :
-       E t te cros, ti, qu’ches fleurs…
-       Mais non ! Mais non ! je n’cros rin ! J’ai répondu n’importe quo.
j’m’occupe, mi, d’chosses sérieusses !
            I m’ravisa stupéfait.
-       d’chosses sérieusses !
I m’veyot, min martiau à l’main, et les dogts noirs d’cambouis, pinché sur un objet qui y sonnot très laid.

-       Te parles comme ches grindes personnes !
Cha m’fit un peu honte. Mais, impitoyape, i ajouta :
-       Te confonds tout…te mélanches tout !
I étot vraimint très irrité. I secouot à ch’vint des caveux tout dorés :
J’connos eune planète dù qu’y a un Monsieur cramosi. I n’a jamais respiré eune fleur. I n’a jamais ravisé eune étoile. I n’a jamais eu quer personne.
I n’a jamais rin fait d’aute que d’z’additions. Et tout l’journée I répète comme ti :«  Je sus un homme sérieux ! » Et cha l’fait gonfler d’orgueul. Mais ch’est pas un homme, ch’t’un champignon.
-       Un quo ?
-       Un champignon !
Ch’tchiot prince étot à ch’t’heure tout pâle d’colère.
Y a des millons d’années qu’ches fleurs fabriqu’tent d’z’épines. Y a des millons d’années qu’ches moutons ming’tent quand même ches fleurs. Et ch’est pas sérieux d’ cacher à comprinde pourquo alles s’donn’tent tant d’mau pour s’fabriquer d’z’ épines qui ser’tent jamais à rin ?
Ch’est pas important l’guerre d’ches moutons et d’ches fleurs ? Ch’est pas pus sérieux et pus important que ches additions d’un gros Monsieur rouche ?
Et si j’connos, mi, eune fleur unique au monte, qui n’existe nullepart , sauf dins m’planète, et qu’un tchiot mouton peut anéintir d’un seul cop, comme cha, un matin, sans rinde compte d’cha qui fait, ch’est pas important cha !         
            I rougit, pis arprit :
-       si quelqu’un i a quer eune fleur qui existe qu’à un seul exemplaire dins des millons et des millons d’étoiles, cha suffit pour qui seuche heureux quand i les ravisse.
I s’dit : m’fleur est là quetepart…Mais si ch’mouton minge l’fleur, ch’est pour li comme si, brusquemint, toutes ches étoiles s’éteignotent ! Et cha n’est pas important cha !
            I n’put rin dire d’pus. I s’mit brusquemint à braire. L’nuit alle étot quéhue. J’avos laché m’z’outieux. je m’moquos bin d’min martiau, d’min boulon, de l’soif et de l’mort. Y avot sur eune étoile , eune planète,  l’mienne, l’Tierre, un tchiot prince à consoler !
Je l’pris dins mes bras. je l’berchos. J’y disot : l’fleur que t’as quer n’est mi in danger…j’y dessinerai eune muselière, à tin mouton…j’te dessinerai eune armure pour t’fleur…je…
Je n’savos pus quo dire. Je m’sintos très maladrot. Je n’savos commint l’atteinte, dù l’arjointe…Ch’est tellemint mystérieux, l’pays des larmes.   








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